Ce que je n'ai pas vécu me manque. Envie d'objets qui ne m'ont jamais appartenu. Parties d'un monde qui se désintègre. Des souvenirs que j'invente et construis pour essayer de comprendre ma propre histoire. Et la mémoire n'est-ce pas ? Des pièces désagrégées que l'on colle les unes aux autres et qui donnent un nouveau sens ?

  La mémoire appartient au futur passé ou au passé imparfait. Je me souviendrais, je vivrais, je me souviendrais, je vivrais... C'est un sauvetage qui a du sens au présent, je sais, je vis.

  J'ai des objets qui ne sont pas à moi, des livres que je n'ai pas lus mais qui ont toujours été là, des photos d'endroits où je n'ai pas été, des gens que je ne connais pas, un album dans lequel je n'ai pas écrit et une marionnette que j'ai n'a pas cassé. Mais pour quelqu'un, ce qui reste d'une vie, c'est cette mémoire inventée, formée de lacunes, de photos, de souvenirs et d'un jouet en morceaux, conservé dans une boîte imaginaire pendant 50 ans avec grand soin.